Categoría: poemes

Desengaña a tu cuerpo celeste,
no vive razón en la lejanía
de tus ojos color miel
llenos de locura y pasión fría.

Forja el adalid del miedo,
risueños y acobardados a tus pies,
el tembleque de la muerte
carcome un gentío abandonado al sueño.

Acciones, actúas, te ordeno,
no tienes en mente tus sentimientos
que volaban al fondo del mar
y nadaban hasta no poder llorar.

Trifulcas, batallas, disputas: enfado.
¿Es esta la razón de ser del ser humano?
Quiero ser un loco, viajar sin rumbo
escapar sin los remos que usa todo el mundo.

Conseguiré así entrar en tu sueño
aparecer en tu vida
llevarte la contraria, sí, estoy loco,
y no parar de remar hasta la siguiente orilla.

En una fracció de segon,
les estrelles que anhelàvem
es converteixen en glaç
i cauen com gotes congelades,
estàtiques i sense força.
En silenci.

La remor del mar que es trenca
es perd entre uns llençols
que volíem compartir
i dels que ara en volem sortir.

Volíem congelar els secrets
d’un dia memorable,
les mirades no parlades.
Fer-ho és ja inevitable.

Este poema es un gris refugio
compuesto de palabras de noche,
letra a letra que el alma
forma en su universo entero.

Ya no ser Dios,
tan solo la eternidad nos conmueve,
nos aflige ese ser tan hondo
—y lleno de costumbre—
que todo niega, que todo absorbe.

Mas cito un verso de Pessoa,
que dice «Hoy, en este ocio incierto
sin placer ni razón,
como un túmulo abierto
cierro mi corazón.»

Y entiendo, entiendes:
el presente me tiene abatido.
En todos mis viajes
escucho el silencio de mi latido.

No hay noche de verano
que no sea recordada
observando el alumbrado
que hay en tu ventana.

Solos tus pasos por la playa,
no hay toallas ni gritos ni colores,
solo tus horrores; respira la arena
como los oleajes engullen corales.

¡Despierta de tu sueño!
Abraza los pesares y sonríe
que la muerte está cerca
y no hay luz en tu ventana.

Olvidarás la vida de los otros,
sobre tu madre no recordarás nada,
excepto el tiempo perdido
que no estuviste a su lado.

No hay corazón sin miseria,
abarca noches de lágrimas verdes
en agrios terremotos de cielo y rayo
sin poder hacer nada.

No hay miseria con dolor,
sucedáneos de carne en salsa de caracol,
intentarás dar marcha atrás, idiota,
sin que puedas hacer nada.

No hay dolor sin sonrisa,
similitud de alegría de un futuro que vendrá
mientras esperas silente el otoño,
entonces ya nada podrás hacer.

No hay sonrisa con amor,
idealizar un mundo intelectual
de verdades a medias mentiras
con tus acciones a realizar.

No hay amor sin corazón,
somos máquinas de terco engranaje,
creamos sentimientos de órganos lentos,
aceleran y no entendemos el tiempo.

Como navegar por olas
sagradas sensaciones de la tierra
profunda tras azul belleza
fragmentada oscura y escondida.

Como navegar por tierra
encapotado bosque cubre el cielo
de ojos buscadores de estrellas
martirio de soñadores urbanos.

Como navegar por aire
invisibles carreteras del universo
surcan picos de montañas imposibles
pájaros grises son mis dueños.

Como navegar tu cuerpo
sagradas sensaciones de la tierra
de ojos buscadores de estrellas
pájaros grises son mis dueños.

carretera lineal arribada al mar
rebent abraçades d’onades
i de sal que sulfura ferides
i memòries d’un dia gris, de milers
de discussions que perduren
i no arriben enlloc.

amb tu descobria el paisatge
mentre m’aconsellaves vida i foc,
una temptació fugaç que vaig obviar
per ser massa ignorant de tot;
el que m’ensenyaves encenia en mi
una posta de sol en un mar ple de coral.

compartíem i compartirem,
una biblioteca on ningú hi pot entrar
només nosaltres en sabem les lletres
que acumulen temps i històries
sota una capa de pols il·luminada
per un raig de júpiter i saturn.

si aquests llibres els trobéssim
oblidats a la vorera de l’asfalt
no sabríem què llegir. sí,
en llegiríem títol i autor
i els carregaríem sense por.
com hem fet sempre, com seguirem fent.

línia recta fins arribar al mar
i abraçar les pàgines en blanc
recuperant-nos del passat
de records grisos, estones i dies
palparan precioses les paraules
en una pell fràgil i plena de sal.

Com vull escriure un llibre, si vaig mancat de sentiments,
soc mut de paraules, tallat de llengua.
Necessito escriure, però no ho faig per poder dormir.
Disculpa que no arribi la novel·la, però vaig escàs de complir promeses.

Ja voldria jo viatjar entre llibres, escrits de tinta pròpia:
finestres, carrers, arbres i vianants.
Descripcions, mons urbans i fantasia.
Poesia, anacronisme, intento lligar conceptes i surt nua tota vida.

Ho intentes tot, però no surt res. Idees, bulls d’idees!
Però no esclaten les bombolles.
Ni dones, ni dónes vida. Ni dones, a la vida.

Soc mut de paraules, tallat de llengua.
Necessito escriure, però no ho faig per poder dormir.
Disculpa que no arribi la novel·la, però vaig escàs de complir promeses.